Моя Фрида молчит. Ее руки заласканным воском
Оплавляются в свечи огарком закатной зари.
Если хочешь - гори, ведь гореть - неожиданно просто.
Пластилиновый остров ночлегом зажгет фонари,
Желтоватые отблески лягут на город мазками,
Он, как холст, в этот вечер покажется очень родным,
Ну же, Фрида, очнись.
-Мы на ты?
-Вы меня не узнали?
-Я сегодня не Фрида. Я пепельно-розовый дым,
Я - кальянная трубка, объятая мягко и грубо,
Вкусом крошева терпкого яблока в нежных руках...
А на завтрак сегодня в меню мексиканские губы,
И наброски изгибов на самых ранимых местах...
Фрида
© Copyright: Даша Бирюкова, 2012
Свидетельство о публикации №112061108597
Свидетельство о публикации №112061108597
Рецензии
