К Сафо.
Окровавленный Лесбос по-своему сходит с ума,
Перебиты кувшины прелестницы, милой Сафо,
Нежным утром туманная проседь взошла в молоко,
Расстилая стрелу горизонта в привычных местах.
Эту горстку монет я на память возьму не с собой,
Что в них толк? Устояли ль они, в час, когда не должны?
Чайки машут свободным крылом. Несвободной рукой
Поводырь отпускает веревку, и тонут слоны.
К Сафо
© Copyright: Даша Бирюкова, 2012
Свидетельство о публикации №112061108475
Свидетельство о публикации №112061108475
Рецензии