Мы словом раним, словом лечим
И словом тем же обессмертим.
А Мысль тихая, без слов,
(Её овацией мы встретим)
Своих наряженных послов,
Что так походят на слонов,
Отправит к языкам вот этим,
Чтоб убивать больших клопов,
Больших, как самое сомненье,
Как стопорящее смятенье,
Где гениальных писем есть.
И те, что кровь сосут извечно,
Познают чудо – вкуса месть
И отомстят слонам беспечно.
Но Мысли жизнь всё ж не спесь.
***
© Copyright: Ибраев Максат, 2012
Свидетельство о публикации №112061005663
Свидетельство о публикации №112061005663
Рецензии
