Мы же все кем- то исчерчены.
Исписаны.перекроены- черновики.
И какой-то груз обреченности давит на плечи.
Не дает дальше идти.
И не вдохнуть полной грудью свободу,
Не начать все с чистого листа.
Это как удеживать руками воду.
Выстрел в упор после отсчета до ста.
Мы же все непересекаемые,
Уходя, сгорающие до тла.
Мы уже как в музее ископаемые,
Не чувствуем ни счастья, ни тепла.
Мы даем себя перелистывать, тому,
кто кажется нам неравнодушным.
Новую главу трагедии дописывая, понимаем,
Очередное чувство оказалось удушьем.
старые размышления
© Copyright: Вонг Эл, 2012
Свидетельство о публикации №112061004207
Свидетельство о публикации №112061004207
Рецензии
