Ничего

Холод дневной расплескался под запахом вишен.
Это пожалуй, последнее, что мне осталось.
Я возвращусь, когда буду безликим и лишним,
это будет не страшно. Или будет, но самую малость.
Все стихи можно спеть, если больно. в несчастном восторге
брызгать рифмы в блокнотах, как шорохи синей волны.
Или стаптывать камешки, быстро бежав по дороге,
той, где счастье нашли - только снова они, а не мы.
За немой неприступностью полузакрытой калитки
прячем новые сны - отражения в бездне страстей.
Жизнь похожа на фальшь, а душевная боль - только пытка,
что убьет неспеша, перед этим нас сделав сильней.
Я ищу - беспросветно - все то, что смешно и не ново.
Я ищу - и в зрачках своих звездный оскал затая,
я на камне души высекаю заветное слово,
того смысла, который никак не дано мне понять. 
Зимний ветер стихает - и похоже, что кончилось лето.
Снова осень мне строит созвездия дымных преград.
Хватит-хватит. Не стоит. Не нужно. Не думай об этом.
По щекам моим плещется колкими льдинками град. 
Все однажды пройдет, и утихнет пустынным узором,
мы найдем свой удел, или даже вселенский чертог.
А пока я дышу, и смотрю немигающим взором
В глубь небес, за которыми нету почти ничего.