Прозекторам...

Вольно же вам вторгаться в потроха,
вникая в анатомию стиха,
вы в детстве не терзали ли игрушки?
И не за вами ль, бросив петуха,
неслась простоволосая сноха,
от скальпеля не спасшая подушки?

Не спятили ль вы, часом, ход часов,
зубцов щелчки за пенье голосов
и вдохновенья выход принимая;
прессованные перья серых сов,
крючкоообразность загнутых носов
уткнув концом в оконце мимо мая.

Мимохожденье мимов и хромцов
и снохожденье творческих скопцов,
тем исступлённее в паху себя скребущих;
крючком, пинцетом, скальпелем глупцов,
купцов тряпья, потрёпанных скупцов,
вскрываете подбрюшья слов грядущих

не к вам и уж, конечно, не про вас,
мешающих Парнас и Montparnasse,
но знающих про всё и понаслышке;
ночному судну слив зелёный квас,
глаголом сизым судите о нас,
приговорённых к междустрочной вышке.

У гордеца лишь дверца в сад камней,
перо, скамья из камня, а на ней
страниц взъерошенных незавершённый ворох,
и небо то чернее, то синей,
распластанней ключиц в неровном сне,
не тонущее в скушных разговорах.

Всех корок треск и ветоши просвет,
сушь поздней жажды, жёлоб и кювет
объединив и слив в одной кювете,
мы так вольны как славка, волк и ветр,
и так больны как молью битый фетр,
но нет блаженней нас на белом свете.


Soundtrack: Tom Waits, Instrumental Montage.