Бродя дворами...

“Держитесь за кормило, чтоб борт не проломило”, –
командовала Мила, зарытая в песок;
она врождённый штурман, руководитель штурма,
в её роду и фурман, и дикий колосок.

Её шальные предки сегодня стали редки,
увидишь разве в клетке, забредши в зоосад;
судачили соседки вполголоса в беседке,
что Милкин прапрадедка не менее де Сад.

Положим, это слишком, кухаркиным умишкам
покажется и мышка страшней, чем дикобраз;
но утверждает Мишка, что где-то в жуткой книжке
оставили людишки свидетельства для нас.

Наш двор сродни Карпатам, вампирам их клыкатым,
румынам сплошь пархатым, клекочущим пестро;
в ночи, луной облитый, он призрачен и с битой,
иголками обитой, я выношу ведро.

Мой сокол любит куру, пеструшку и не дуру,
претонкую натуру, пресимпатичный хвост;
к смешенью шустрых турок и местных нежных шкурок
привык мой двор и гулок под сводом арки тост.

За сменою сезонов, мельканьем фармазонов,
не доверяя звону, не посещая храм,
шумит мой двор под кроной, то серый, то зелёный,
всегда неугомонный, пример другим дворам.

                Ам…


Soundtrack: Tom Waits, Downtown.