Больничный рай. Из дневников Антона

Это вымысел... чужая жизнь.
-------------------------------------

Люминесцентный свет слепит из-за угла.
Полутруп? Полубог? Человек? Кто я?
Мне не покинуть окна из-за стали решеток.
Больничный рай слепца – я был этим соткан.
Уберите эти оскалы и уберите свои рукии.
Вам не поймать меня, даже если я прикован к стулу.
Уколами игл, руки мои копили боль.
Лекарство по щекам? Нет, это слез соль.
Ангелы души, те, что раньше были цепкими,
Погибли или распроданы по рецептам.
Не продаются более и не найти их…
Тише… время застыло… мир притих.
Вместе с ветром к краю крыш отступая…
Светлые лица Богов? Нет… галоперидола кара.
Курки вдавлены, пули спущены с цепей…
Сквозь мысли, те, что были в голове моей.
Фитили времени все так же тлеют в палатах.
Уколы… таблетки… еда… спесь с матом.
Mon ami… morphini… Откуда я знаю это?
Мои проступки – лишь нарушение обетов.
И где-то там, в далеких процедурных
Сквозь потолки я видел небо, а потом безумных…
Они кричали на меня и тыкали на выход,
Я брел по стенам… повод счастья… боль быта.
Зеркало врет мне… я не такой…
Вдавленные щеки, глаза с мыслью пустой.
Я холостой… такой же, как и все мы.
Полу – разбит, полу – святой… арфа – мои вены.
Потом разговаривать с Богом, затем снова кома.
Комкать мысли… Боли нет? Безусловно!
Мои листы: пепел, снег, память…
Рисовал на воде, но дождь все стирает.
Мне постирать бы эти руки, что по локоть в крови
Своей собственной… мои дни… сердце - лишь угли.
Обездоленный, лишенный гордости и смысла.
Взгляд на мир, порван жизни биссектрисой.
Но этот мир туп и нелеп, для тех, кто видел его.
Два года шока и транса… Больше ничего.
И я снова просыпаюсь в этих серых комнатах…
На что уповать мне? Лишь на Бога…