Не сказав ни слова, не попрощавшись молча даже,
Прочь уходишь вновь.
Плесенью покроется вскоре мыслей сажа,
Чтоб от возрождения не застыла кровь.
Следуя глазами за секундной стрелкой,
Мчишься – тщетен бег назад.
Копотью измазанный и с душой израненной,
Ты напрасно нюхаешь этот гнильный смрад.
Вроде бы - очищенный, вроде бы - над временем.
Чуть замедлен шаг.
Как страшна иллюзия, что вскипела пламенем:
Шрамы от ожогов не пройдут никак.
VI.MMXII
Прошлое
© Copyright: Кен Кёнигвэйер, 2012
Свидетельство о публикации №112060809586
Свидетельство о публикации №112060809586
Рецензии