В час письма - 31

                "Поэт в России - больше чем поэт"
                / из классики /
                "Куда уж больше-то?!"
                / из себя /
                "Оглушить бы их трехпалым свистом"
                / снова из классики /
   
       По дороге к азбуке
       ----------------------------

                Когда свистится в чёрную дыру
                очередной текущей ночи,
                и мой до дыр потёртый,
                мой
                чернорабочий,
                коряво-расторопный
                мозг
                мне разрешает типа рандеву
                с самим собой...

                О-о!!!
                Как
                всё
                надоело!

                В день - столетье.

                Всем надо, надо!
                Сделайте!
                Ответьте!..

                Тьфу, вредомеры, хрюкалы и злыдни!
                Всё вери-бьюти-фул!
                Изыдьте!

                Я не верноподданный -
                а неверно поданный!

                Да! Называю вещи именами.
                Своими ли?
                Чужими?
                Не понять.
                Гляжу - свои местами полиняли.
                Спешу к чужим -
                местами поменять.
                И натыкаюсь на своё чужоё,
                не замечая за чужим своё...

                Биловый лайн мне видится пчелою.
                Цвет отвечает чуть ли не за все.

                А звук - ничуть!
                И чудо озвучанья
                на грани гула, встроенного в хор,
                влечёт меня дремучими ночами
                в ля-ля халатов, лавочек и мхов.
                За ломкое легко,
                в перины мягко,
                в бездонное до лени глубоко,
                на дело в шляпе
                (к лапнику - палатку!),
                где нет ни доз,
                ни дыр,
                ни каблуков.

                Легко не быть собой!

                Себе - казаться.
                А быть одним из тех, кто в стане всех.
                И воплощеньем редкого засранца
                подать себя в ливрее.
                На десерт.

                Служенье слову -
                это ли не бред!
                Служение народу - для словца лишь.
                Крамол и акций лопнувший пакет -
                свистит поэт:
                чего тебе, товарищ?

                Не свисти - денег не будет.


--------------------------
    ПВЛ      15.09.10