Брэдбери умер, расстроилась скрипка,
Перья таланта упали с небес,
Бродит со стоном скупая улыбка,
Едет за Рэем прощальный дормез.
Снова воздвигнут до уровня Джобса,
Сделая культом в широких кругах,
Этот народ — лишь стезя парадокса,
Вянущий в пафосных длинных речах.
Мир фантастичен в твореньях маэстро,
Жаль, что летать нам теперь без тебя,
Глохнет от плача звучанье оркестра,
Думая, помня, читая, скорбя.
Брэдбери
© Copyright: Фионов Станислав, 2012
Свидетельство о публикации №112060700207
Свидетельство о публикации №112060700207
Рецензии
