15, 17, 25

тебе 15 и у тебя есть боль.
в начале ты тихо повторяешь
молитвой на ночь самогипноз:
любви нет, любовь нас губит,
на части рубит, словно мясо, душу.
слушай, это дьявола обед,
и не попадайся к нему на ужин.


тебе 17, и ты слепо веришь в то, что нужно.
и с каждым днем глаза тускнеют,
опускаются руки.
и от скуки
несешь ахинею;
ряды друзей редеют,
мамино лицо стареет,
а твоё становится взрослее.
и ты всё также молишься на ночь:
я любить непрочь, но вот любви нет,
она только гнет хребет,
подрывает чей-либо авторитет
и к ней у меня, в Бога не верю,
но если есть - слава ему, иммунитет.


тебе, пускай, 25, стал совсем взрослым,
сменил ПМЖ, завел свой собственный ЖЖ,
кормишь мать и сестру,
возвращаешься к утру в свою нору.
мелкий и беспомощный, хотя казался большим и сильным.
и ты вроде не циник,
но на людей смотришь как на ценник,
гляди же, чтоб сердце совсем не остыло.

в 15 ты был большим и сильным,
хотя казался влюбленным и слабым.
ты, возможно, забыл, что есть эта детская сладость.


P.S. капитан, смею доложить,
нам пришло письмо:
кончай мурыжить,
включай взрослого, чтобы выжить
включай ребенка, чтобы жить.