Его сказки

Его сказкам верят и принимают за правду,
его боль не замечают даже самые зрячие.
Он ищет в киосках ответы за пару центов
и вместо её ладоней
согревается чем-то горячим,
то ли кофе,
то ли ромом.
Он просыпается уже третьи сутки под звуки раскатов грома
и думает, что ей что-то страшное снится.
Его нотки сплина тарабанят по подоконнику,
а может это всего лишь слёзы, что капают с её густых ресниц?
Он нездоров,
но ложные вызовы не принимает даже скорая.
Убогое чувство на время.
Она любила лилии,
сегодня он вновь порадует её парочкой белых.
Уже второй год его молчание никто не слышит,
а в телефоне нет ни принятых ни пропущенных вызовов.
Да и кому какое до этого дело?
Напоминания на холодильнике, её чёрно-белые фото.
Мурашки по коже
расскажут окружающим о межреберном страхе и отчаянье,
его боль выходит наружу вместе с рвотой.
Он одинок,
и лишь стены и серая плитка знают, как он скучает.
Ночные походы в неизвестность обернулись лихорадкой,
шипы тех дней исцарапали его запястья и пальцы.
Его сказки лживие,
он молчит о самом сокровенном.
Но кому какое до этого дело?
Никого это не касается...