Итоги года Стихи. ру - 2012. Сергей Калугин

Дорогие друзья. Спасибо, что вновь пригласили меня высказать мнение о представленных на конкурс стихах. Постараюсь не слишком растекаться по древу, тем паче, что клавиатура моего компа наполовину залита сладким кофе и в моем монологе я буду вынужден обходиться без нескольких букв и знаков, в частности, вопросительного и твердого :)  Данное обстоятельство принуждает меня говорить местами манерно, употреблять слова вроде «сие»  - чтобы избежать оборотов, в которых попадается буква , придававшая машинке Остапа турецкий акцент. У меня как раз сия буква не работает, и альтернатива проста – либо говорить выспренно, либо с акцентом не турецким,  а вовсе даже наоборот, деревенским. Ента вот альтернтатива меня крайне задолбала в последнее время. Так, о чем мы. О стихах. «Ентер», кстати, тоже не работает, посему абзацев не ждите. Не будет их. И скобок тоже. Вместо скобок буду ставить дефисы. Черт знает что. Так вот. Должен сказать, что подборка на сей раз удивительно ровная. Я не обнаружил ни одного слабого стихотворения в принципе. Хорошие, крепкие стихотворцы работали. И я отлично себе представляю, как держу в руках книгу, вернее книжку, любого из представленных авторов, изданную, допустим, в семьдесят девятом или восемьдесят шестом году каким-нибудь парижским издательством,  и с предисловием сотрудника газеты «Русская Мысль» или журнала «Континент». Ну, правда. Ведь выходили же так, наример, Лев Лосев  или Наталья Горбаневская. Смотрите, как похоже :
     Покуда Мельпомена и Евтерпа
     настраивали дудочки свои,
     и дирижер выныривал, как нерпа,
     из светлой оркестровой полыньи,
     и дрейфовал на сцене, как на льдине,
     пингвином принаряженный солист,
     и бегала старушка-капельдинер
     с листовками, как старый нигилист,
     улавливая ухом труляля,
     я в то же время погружался взглядом
     в мерцающую груду хрусталя,
     нависшую застывшим водопадом:
     там умирал последний огонек,
     и я его спасти уже не мог.

     На сцене барин корчил мужика,
     тряслась кулиса, лампочка мигала,
     и музыка, как будто мы--зека,
     командовала нами, помыкала,
     на сцене дама руки изломала…                И так далее. Как будто из лонг-листа нынешнего конкурса выхвачено, никакой разницы. Не лучше и не хуже. Там у вас практически все такое. Вот не знаю, достоинство сие или недостаток – с какой стороны посмотреть.  Мое лично ощущение от чтения стихов такого рода примерно следующее. Как будто позвонил тебе старый приятель, милый, хороший, интеллигентный человек. Которого ты не видел года три.  Ну, ты его в гости , конечно, пригласил, а он возьми да завались к тебе прямо вот сегодня, мол че откладывать. Ты, конечно, крякнул – ведь ты сегодня собирался машину в ремонт отогнать, но что уж тут поделаешь, Ну, сбегали, взяли поллитру и из еды. Потом еще раз сбегали, посидели хорошо. Обо всем поговорили, и о книжках, и друзей вспомнили:  «Леха-то, ты слышал ведь наверное... Да-а... Я до сих пор в себя придти не могу. Хороший парень был.... Ну, помянем! А помнишь....». И о политике : «Нет, ну ведь какие гады, а...». И о том, где кто был и что видел. И о жизни : «Да, вот ведь она , жизнь-то... У тебя старшему сколько уже... Да что ты говоришь! Ведь только что вот бегал тут такой вот маленький! Ну, время летит! И мы не молодеем, да...».  И о женщинах , да так, что чуть не поссорились: « Нет, что ни говори, но вот Ленка у тебя была – золото! Я всегда говорил! И сейчас скажу!». Потом помирились и ушли в метафизику: « Ну что ты мне хочешь сказать, что твой Бердяев сильный мыслитель, что-ли... Да ни фига! Ни фига твой Бердяев не мыслитель вообще! Да! У него нет строгости мысли! Мыслитель – Кант! И если хочешь – Маркс! Да, а что ты ржешь! Маркс – мыслитель! В отличие от твоих... Веховцев!»  Хорошо посидели.   Разошлись, а ты думаешь – блин. Славный, конечно, Митька парень, но на что вечер убил... Машину так и не отремонтировал  в результате. Теперь непонятно когда ее гнать, завтра у  механика отпуск начинается. А в другой ремонт – обдерут как липку. Тьфу, ты, черт. Как же нескладно-то все. И пьяный вдобавок на ровном месте, завтра Надька устроит. И будет права, если честно. Ох,   жизнь... Тут должен быть абзац. Продолжаю. Главное чего мне лично не хватает в таком общении и таких стихах – подарка. Неожиданного, сумасшедшего.  непредсказуемого, чтобы дух захватило и жизнь вдруг вспыхнула ярко-ярко. Совершенно бескорыстного, сделанного от избытка, а не от того, что к старому другу с пустыми руками приходить неловко. Митькина тарелка с видом Венеции у меня на стенке висит, я ее скоро выкину, если честно. Говно тарелка потому что. Хотя вроде как грамотный подарок, он же в курсе, что я Венецию люблю. Но бывают, увы, дурацкие тарелки даже с Венецией. И именно такую он и принес. Потому, что ему на самом деле нужен был не я , а потрепаться. Душу излить. Почувствовать, что он не одинок на свете.  И тарелка – просто свидетельство тому. Хотя он хороший человек и я его люблю. Но вечер ни о чем получился. Настоящее общение –   свободная и парадоксальная пляска силы. Когда никому ни от кого ничего не надо. Хочешь – пляши со мной. Не хочешь – я сам спляшу. Потому, что главное – то, что пляшет автор. Если на него, кроме Луны, смотреть некому будет – он спляшет Луне . Его чисто прет плясать. И мы вольны войти в его радость. И такой будет его нам дар. Я узнаю такие стихи по радостному и свободному вздоху, который непроизвольно вырывается у меня из груди. Как будто мне клетку открыли, окна распахнули. Камень с души сняли.  Мне нужно было отбрать десять авторов. Я не могу так поступить, простите. Дело в том, что я нашел только трех, которым абсолютно пофиг, что о них скажут. Которые пляшут на вершине холма , и заняты собой и своими отношениями с Богом, а не мной , многогрешным. И которые ко мне не пристают со своим богатым внутренним миром. И я подхожу и смотрю, долго смотрю, типа – а чегой-то вы тут делаете... И мне интересно. Потому, что тут я получаю ответы, а не разделяю по-братски водку и тоску. Ну, я обо все таком еще в прошлый раз подробно писал. Короче, мне очень понравились стихи Сергея Пагына – если быть точным, то первые два. Третье, несмотря на прекрасное посвящение  самому правильному из самых правильных людей - какое-то необязательное. Нет в нем тайны. Просто выпили. Закусили и разошлись в хорошем настроении. Никто никому в душу не нагадил, все легко прошло. Но могли пить, могли не пить. А вот первые два – в самое сердце. В первых двух есть настоящий катарсис и настоящий прыжок со скалы. Я бы даже над ними поплакал немного, да воттка кончилась. Обещаю потом как-нибудь выпить и поплакать. Там есть над чем. Далее. Арабский Алфавит – заворожил Енигмой. Явный алхимик, занят какими-то своими делами, над чем-то колдует, что-то смешивает. А ты иди мальчик, не мешай.. Ну, я пошел, конечно, но через плечо долго оглядывался. Черт его знает, чем он там занят, но  интересно очень. Был еще один автор, который примерно то же пытался делать, но у него не получилось, он пока больше собой, чем Великим Деланием занят. Я вскользь глянул, да и дальше пошел. А Алфавит – настоящий. Вся одежка кислотами да щелочами проедена. Годится. Ну, и еще один автор – классический плясун на вершине холма. Александр Крупинин. Очень трагический художник, если вдуматься. В отличие от известного персонажа, он знает, каким наутро сойдет с холма, проплясав ночь с Фейри. Потому каждое его коленце выглядит так лихо, что делается страшно. Так даже Фейри не пляшут. Так пляшут висельники. Выпьем рому! Ну, вот и все. Если нужно именно 10 авторов – киньте за меня монетку. Остальные – все хорошие, можно спокойно брать любого. И у многих есть проблески подлинной свободы, и у Егора Мирного она местами светится в стихах, и еще хороший был один...Такой, етниццкий. Который с русским именем про евреев пишет все время. Причем почему-то про Шолом-Алейхемовских евреев. Которых уже лет сто, как никто не видел. За таких евреев нынче даже грант не дадут. Ибо не шерстяные кипы ни разу. А вот – пишет человек. Чудны дела Твои, Господи. Ну, ладно. Там про каждого можно найти, что хорошее сказать. Говорю же – все отлично пишут. Все. Но освободившихся – трое. Амен. Да, и вот еще что. Ребята, я тут за Пусси Райот впрягся. Ибо творятся свинство и произвол. Призываю не оставаться равнодушными.  Кто поблизости живет – приезжайте читать стихи на Оккупайсуд. Кто далеко – говнитесь в интернетах . Надо . Ведь посадят девок ни за что. Сегодня их – завтра вас. Подумайте. Всем чмоки в ентом чате. Желаю всем быть кавайными ня и полными ми-ми-ми. Особенно членам Союза Писателей . Да будут, например, крымские вина и чад кутежа, например. Всем дико угорать и повышать бодрость духа. Ваш СК.