Санкт-Петербург

этот город состоит из дождя и гранита,
здесь поэты, художники спят под ветрами.
тут слово любовь не бывает забыто,
здесь чувства горят пожара огнями


на берегах рек чудесные нимфы,
им машет рукой спешащий турист.
здесь умирают и вновь рождаются мифы,
над заливом пролетает парашютист

из пепельных замков сыплется память,
в ветру растворяясь летит по дорогам,
горожанина тронув спешит уж растаять,
после себя оставив тревогу.

серейшие фраки аристократичных особ
бледнеют пред светом белых ночей,
и даже в жару их пробивает озноб
от сфинксовых грозных и страшных очей.


в глубине сверкающей камнем подземки
бегут суетливые дети рабочих,
в надежде повысить себе самооценку
Толстого читают, так, между прочим.


в душных кладовках душевных коробок
пыль вековечная от быта сует.
стоят друг под другом или бок о бок
в надежде увидеть ласковый свет.

в этом городе старо не бывает ничто,
все порпадает, появляется вдруг,
и расчехляя на осень пальто,
говорю я два слова: Санкт-Петербург.