Он выходит из кожи,
и бродит по кромке воды,
Он достаточно прожил,
Подернулись снегом ресницы.
Позабыв этот глупый
закон – умирать молодым,
Под сияющий купол
Взвивается малою птицей.
Прямо в рыхлое тело
минувших седых декабрей
Все, что кажется белым,
К весне по рукам разойдется.
Рукавам и протокам –
До самых глубоких морей,
И взойдет на востоке
Огромное рыжее солнце.
Это проще, чем можно
Представить в сегодняшних снах.
Инстинктивно, подкожно
Вести, управлять цепеллином
Ни штурвала, ни карты,
Но он траекторию знал,
Траектория - фатум
Уснувших в полете пылинок.
Он выходит из кожи
и бродит по кромке песка
Он всегда осторожен -
У ночи особые взгляды.
Потеряется метка,
Которую он отыскал.
Затеряется лето
На подступах к старому саду.
Он выходит из кожи...
© Copyright: Олег Трипачев, 2012
Свидетельство о публикации №112060608988
Свидетельство о публикации №112060608988
Рецензии