Молись и плачь о душах убиенных
На поле брани сонма бранных слов.
Мольба проста, воздушна и нетленна,
И искренна, и праведна, как бог.
Не поминай случайного кокетства,
Ища браваду между легких строк.
Пойми не завещавшего наследства, –
Те принципы живущим невдомек.
Молись о покаянии Дантеса
И сто семидесятою зимой!
Благословен, что волю дал невесте,
Своей вдове, в замужестве Ланской…
Прими, как дополнение пейзажа
И вырост тела мраморной плиты,
И путь до Черной речки в экипаже
Прими, как откровение судьбы...
Прими и ту дистанцию, как вечность,
Как будто в прятках – счет до десяти,
И ту необъяснимую беспечность,
С какою мной тогда пренебрегли.
А праведные болдинские строки,
Что, между делом, так легко легли –
Нет, нет, а и припомни ненароком
Не только к дате питерской зимы…
Пушкин потомку
© Copyright: Александр Пашковский, 2012
Свидетельство о публикации №112060604561
Свидетельство о публикации №112060604561
Рецензии