Почти повымерли все строки,
Вся жизнь занята прозою.
Ах, где вы милые уроки,
Ах, где вы дамы с розою.
Мечты, родившись, вдруг усохли,
Когда их проза полила.
Как быстро наши строки сдохли,
Ещё на кончике пера.
Всё лечит время неустанно,
Как небольшой резец порой,
Плиту, терзая постоянно,
Рождает нам рисунок свой.
Проза жизни
© Copyright: Павел Дорке, 2012
Свидетельство о публикации №112060602160
Свидетельство о публикации №112060602160
Рецензии
