И не поэзия. И не проза. Просто мысли. Для кого-то

Когда нет сил и еще чего-то, чтобы написать стихи, а всё же надо выплеснуть, тогда рождается проза... Конечно. хотелось бы писать красиво, но напишу как смогу, потому что больше нет мочи это держать в себе...
Во-первых, хотелось бы знать, стоит ли думать о человеке, который был твоим прошлым... А может и не был, ведь он не значил для тебя так много, чтобы теперь переживать?.. Может, и значил. Странно, отчего появляются мысли о людях, которые в твоей жизни лишь страница, период? Временные душевные спутники?!.
Во-вторых, думают ли они о тебе?.. А вдруг думают, от этого и у тебя мысли о них?..

Думаешь ли ты обо мне...

Может быть, читаешь мои стихи. А, может, перечитываешь. Может быть даже ищешь в них какой-то смысл...

Я не понимаю, зачем я... вспоминаю? Когда человек не будет твоим будущим, и даже не настоящее? И даже не прошлое, наполненное особым смыслом.

Ощущение потери. Но! Зачем? Почему?