Писать стихи - стезя не ваша!

«Ваша поэзия кошмарна! –
Во сне на ухо шепчет Блок, -
Убого творчество, бездарно –
Смотрите лучше в потолок,
Иллюзий только не питайте,
Что вспомнит кто-то вас когда,
Стишки же ваши, "друг", на сайте
Все канут в Лету без следа!»

«В лапту играйте, на баяне,
В рулетку, в карты, в домино,
Танцуйте с дамами по-пьяни,
Ходите в театр или кино…
Писать стихи – стезя не ваша! –
В другом вновь ухе слышу глас, -
Вы не ошиблись: Пушкин, Саша,
Побеспокоил правдой вас!
Вам не дано, увы, Всевышним
Глаголом жечь сердца других,
В Поэзии вы третий лишний –
Отправте в печку новый стих!»

«Где твои русские пейзажи,
Берёзки, белых яблонь дым?
Ты Шаганэ не видел даже,
А был когда-то молодым!»

"Седой на фото вижу волос,
Казалось бы, не идиот,-
Где ж твой протест-то "во весь голос",
Где клич, где классовый подход?!
Народ глупеет как с годами,
Впитав буржуев агит-слизь!
Ко всем чертям, "блин", с матерями,
С дерьмом рифмованным катись!"
 
«Я к вам с Америки, построже,
Евгений – "больше, чем поэт"!
Ваш «стих» с моим стоять не может
И близко – ни один куплет!
Я ж миру задавал вопросы:
"Хотят ли русские войны?"
А вы остались в Russia «с носом»:
Дела мне ваши здесь видны!»

Уже и с этим рядом асом
В  Инете даже не стоять? –
Не заболел ли, братцы, часом?
Зачем «рожать» куплетов рать,
Напрасно тратить время жизни,
Которого в избытке нет,
Корпеть над рифмами до тризны,
Смеша «поэзией» весь свет?

А ведь друг друга любим, хвалим,
Гордимся, глядя в Небеса,
Где ждут в дальнейшем рая дали,
Когда «подрежет» вдруг коса!

Кого-то ж ад ждёт – не дождётся, -
Кто с матом низменный лишь слог
Брал из словесности  колодца,
А «лучше выдумать не смог»…

Порой в величия угаре,
Порой, вгоняя правду в гроб,
Друг другу дифирамбы дарим,
Глуша сомнения микроб...

Проснулся. Сон приснился «в руку»!
В виске стучит обиды нерв…
И где ж найти мне Музу-суку,
Чтоб вдохновила на шедевр?!