маргарита

эта женщина некогда вышла замуж за крепкого
рослого человека в кителе,
долго радовалась, рассказывала своей матери
про обретение своей ниши, своей обители,
про белое платье и голубые скатерти…

но спустя 30 лет ее "принц"
сплетает все свои предрассудки, как паутину
все крепче,
и разрушаются его принципы
как ногтевые пластины
от грибка и трещин.

его взгляды на жизнь такие же мутные,
как в ноябре лужи
а репутация вся запятнана,
как кожа от авитаминоза.
она ждет его вечерами дома, пьяного.
готовит ужин,
и жизнь идет по своим порядкам.
а днем она продает в переходе розы.

она думает, что это она во всем виновата,
что судьба подобная суждена ей и как бы
по утрам просыпается с мыслью
"что поделаешь? это жизнь такая,
и в ней лишь кочки, ухабы, ямы."

по ночам ей снятся лесные пожары и
как патлатая ведьма с метлой ворует из колыбели
ее долгожданного сына.
я прочел это все по ее усталому взгляду,
когда покупал у нее в апреле
цветы в магазине.

ей наверное, тесно бывает и пусто,
когда думается, что не выбраться
и осела на самом дне она слишком прочно.
но она прекрасна внутри, я это чувствую.
и мне кажется, что зовут ее по-цветочному.

иногда я в другом конце города будто слышу,
как она ночью сидит у окна и всхлипывает
от одиночества.
и так хочется мне прийти к ней во сне вместо ведьмы,
сказать: я же верю в тебя, маргарита!
гони все печали прочь.