Будто струны натянуты нервы.
И увидев твой профиль в окне,
Понимаю: поэт я не первый,
На деревне. Но зрелый вполне.
Я не жлоб и не парень - рубаха,
Нет мне дела до мыслей чужих...
Где-то там, под рубахой букаха
Взад - вперёд бродит, словно мужик.
Положу мысли-чувства на плаху,
Словно дань своему палачу.
Не хочу я писать про букаху,
И про нашу любовь - не хочу...
06.05.12г.
Будто струны натянуты нервы...
© Copyright: Виктор Тихомиров-Тихвинский, 2012
Свидетельство о публикации №112060610479
Свидетельство о публикации №112060610479
Рецензии