Музе

Это, я думаю, поледнее посланье, 
4то скроет вновь моё от4аянье, 
Снова покроет, то 4то скрыто, 
4то в глубине души зарыто: 
Та злая, мерзкая 4ерта 
(Надеялся, 4то уж мертва), 
4то называется же страхом 
(Мои надежды ушли прахом)... 
Ведь одино4ества боязнь 
Лишь вызывает неприязнь 
И дикий ужас, скажу 4естно - 
Всё там всегда весьма уместно. 
Больше всего в жизни страшусь - 
Один остаться я боюсь. 
Эта болезнь меня опять 
Старается в себя загнать, 
Пытается с собой разнять 
И мысли о тебе отнять. 
Но только ими я живу, 
Предельно каждой же дышу, 
Ведь лишь когда впал в романтизм, 
В себе убил я эгоизм. 
Погиб тогда тот самолюб - 
Романтики мой душегуб. 
Этому, Аня,ты при4ина, 
Настолько вдохновляешь сильно... 
Твой шарм, фигура, красота - 
Всё ра`вно так же, как душа, 
4то 4ище озера Байкала, 
Того, 4то я пишу - всё мало, 
4тоб всё, 4то я хо4у сказть, 
4тоб глубину всю передать 
Тех 4увств же, 4то к тебе питаю, 
Ты - совершенство, я с4итаю. 
Ведь нет единого изъяна, 
И это правда, без обмана. 
Тебе за то я благодарен, 
4то твоим обликом одарен.