Люди добрые...

Убьют из пустяков, белиберды,
акцента и несходства заблуждений
кромешной тьмы разбрызганных видений
воды протухшей в бурдюках орды.

Аэрозоль призывно распылён
на станциях, в ларьках и переулках,
неспешно дышит буквицею в булках
и, сам себя впивая, изумлён

своим бессмертьем, стойкостью к уму
непомутнённому, о чём печётся случай;
свободный ум – диагноз, лекарь злючий
барсучьей лапой тянется в суму

за сучьим снадобьем уместного журнала,
приличного – в нём глянец и венец,
в стакане лёд, в аркане леденец,
и лярва олово прилежно разжевала,

а слово заточила в карамель,
и радужным разводом опьяняясь,
плывёт по водам дурой, не стесняясь,
чепец засаленный напялив на Емель.

Как я люблю неспешный ход часов
в ночной тиши, когда вся сволочь брыжжи
прижмёт к подушке и картинно рыжий
бесстыжий месяц опекает сов

и нарекает Рексами всех псов,
предав забвенью их Каштанкин профиль;
из подворотен вытекают дохи,
а простофили рычаги весов

используют как палочки для копий
и протыкают торт и тёмный кекс;
но чу, заря, вот-вот проснётся Ксеркс,
возобновится размноженье копий.

Потоп из топота и лопотанья топей
залил предместья и возглавил центр;
оставим день слюнявости плацент,
закат вернётся живостью Европе…

 *

Печальны наши посиделки,
клюют не вилки люк тарелки,
но волки утлый наш уют;
стрекочут спешенные стрелки,
стреножив беглые горелки,
калики в  пастырях снуют.

Среди золы торчат полозья,
в ожогах тонет полость козья,
а остов санок жрёт костёр
с таким завидным аппетитом,
что речь дробит себя петитом:
“Зри, pater noster, как остёр!”

 *

Наступит день и все бухгалтера
услышат зов и выдохнут: "Пора!";
за горизонт колонна потечёт,
мурлыкая: "Будь проклят бухучёт!"

Мяукнет Миа, рот ощерит,
Сибил бурликнет и прострит
над нервно ждущей Dirty Street
артрит пиритной Gritty Mary.

 *

Мне глянется Уайльд Фискал,
он дик аристонекротично,
всё это как-то диспептично,
чему свидетельство оскал.

О чём тут, впрочем, ворковать
и токовать, и волоюбить,
и волхвовать, тому, кто любит,
налог не нужен на кровать…


Soundtrack: Tom Waits, The Part You Throw Away.