От Пушкина урок...

Я ощутила тяжесть лиры,
Что дал Господь мне подержать. –
Не верьте тем, кто говорили,
Что её просто удержать.

Опять рассвет, а я, измучив
Душевной болью грудь свою,
Взлетая ввысь, пронзая тучи,
На ней  играю и пою.

Пою всё громче и всё выше,
И пальцы в кровь о струны рву,
Но голос мой никто не слышит.
Что это? – Сон иль наяву?

Об этом знает провиденье.
Но тут неясное виденье,
Возникло вдруг передо мной –
Поэта образ неземной.

Он будто вышел мне навстречу
И стал держать такие речи:
«Ну, здравствуй, Ольга, чем помочь
Могу тебе, Парнаса дочь? -

«Прости, что речь моя бессвязна,
Болезнь поэзии заразна,
Ведь  слышу музыку стиха
Я до распева петуха.

Мне от неё спасенья нету,
Наверно, я умру поэтом:
Самой болезнь не излечить,
Никто не знает, как лечить.

Перо в чернилы лишь вонзаю,
О чём писать, ещё не знаю, -
Остановиться, силы нет,
Скажи мне, что это, поэт?»

«Что, тяжек груз моей цевницы?
Его поэзии царица
Дала мне,  - был тогда я мал
И ничего не понимал.

Лишь только струн её коснулся,
Мир предо мной перевернулся,
И поразил меня недуг, -
Заговорил я рифмой вдруг

И взял её. Но мои руки
Вдруг ощутили тяжесть муки:
При том, что звук она лила,
Была безмерно тяжела.

И я не смог её оставить,
Чтоб отдохнуть, на миг поставить,
Вот так и нёс её в руках,
Нёс по равнине, нёс в горах…

И  этой тяжестью томимый,
Всегда судьбой своей гонимый,
Везде с собой её носил,
Лишь  помощь Господа просил.

И довелось же мне родиться
С душевной тонкостью девицы,
С талантом, да ещё в стране,
Где лиры пенье не в цене!

Я звуки брал на ней всё выше,
Но их почти никто не слышал,
Я пальцы в кровь о струны рвал,
Пока свой век не оборвал.

И у тебя  - своя дорога,
Иди по ней по воле Бога,
Неси свой дар, как я носил, -
Моли, чтоб лишь хватило сил.               

А ты, спрошу я, как хотела?
Что вот взлетела и запела
И тебя будут обожать…,
А лиру будет, кто держать?

Так знай, никто в том не поможет,
И даже тот, кто рифму сложит,
Он будет в том тебе не брат,
Коль не удержишь, - будет рад.

Твои не лучше времена:
Кому поэзия нужна?
Кто угадает между строк
Высокой мысли дивный ток?

Кому полёт души не ведом,
Тот рад лишь только тем победам
И лишь тому ведёт он счёт,
Где точен был его расчёт.

И мысль одна его лишь точит:
Богаче стать он только хочет
И шепелявою слюной
Монете счёт ведёт одной.

Тот  только мыслит о высоком,
Кто видит мир духовным оком,
А кто душой незряч, слепой, –
Тому, красавица, не пой, -

Найдутся те, кто всё ж, услышит,
Те, в ком душа высоким дышит,
И между строк прочтут о том,
Чем полон твой сердечный том.

Поэт – заложник вдохновенья,
Лови счастливые мгновенья,
И пой, послушная судьбе,
Не изменить её тебе!

Что ноша тяжела  поэта,
Всё знаю, Ольга, я про это,
И так и быть, тебе скажу,
Как о поэте я сужу:

Восторгов и похвал не жди,
Дорогой узкою иди,
Свои желания  - забудь, -
Послушной воле Бога будь.

Лишь ту строку пером пиши,
Что льётся из твоей души,
Пускай перо твоё строчит
Лишь стих, что музыкой звучит.

Должно быть пенье полно мысли,
Без мысли нету в пенье смысла,
Должна быть тайна между строк, -
Таков от Пушкина урок».

И тут видение исчезло,
И в синеве небесной бездны
Всё стало тихо-тихо вдруг,
И растворился лиры звук…

…От сна глаза я открываю,
В руках подушку лишь сжимаю,
Благодаря за тот урок,
Что преподал поэт-пророк!

Книги Ольги Фоминой можно прочитать
и скачать на сайте:
http://www.litres.ru/olga-fomina/