На что мне жаловаться, Боже?
На что мне морщиться, слезясь?
Твое лицо так не похоже
На окружающую грязь.
Иду подземным переходом –
Здесь славил Пушкина народ.
Пиит забыт. А что с народом?
Его отправили в расход.
«Купи газетку, дядя милый!»
Летит на приступ Кибальчиш
И, утирая нос сопливый,
Дружку показывает шиш.
Черт в заголовках ногу сломит!
Неологизмами киша,
Газетный рой то ржет, то стонет
У ног Гавроша-мальчиша.
Обмотки калик перехожих,
У стен теснящихся в пыли,
Смущают запахом прохожих –
Тех, что еще не на мели...
Очнись на миг, поэт великий!
Ну как тебе наш стольный град?
И я о том – он многоликий.
Закрой глаза, забудься, брат.
Москва, 1990
На площади Пушкина
© Copyright: Марианна Полищук, 2012
Свидетельство о публикации №112060507476
Свидетельство о публикации №112060507476
Рецензии