Знаешь, Кант

День проходит тускло, погано, в тоске и тучах,
Но под вечер, выпивший, выжатый и усталый,
Перепрыгивая весело от кучи к круче,
Я хожу на могилу Канта грустить о малом.

Говорю ему: знаешь, Кант, ведь на самом деле,
Как ни спорь, а всегда найдутся такие люди,
С ними вечно ты не при статусе, не при деле,
Как букашка в травах, как крошка на хлебном блюде.

В их стихах без конца хромает Иосиф Бродский,
В каждой фразе как будто дышит рекламный ролик,
Сам же я кропаю так просто и по-уродски,
Что обидно порой до слез и кишечных колик.

С ними нужно сложно, про всякие ини-яни,
Про другие всплески затертого дуализма,
Вот и думаешь: что за янь такой, уж не я ли?
Ты не брал его как пример своего кантизма?

Им легко сказать мистер Бог, или мистер Рузвельт,
Впрочем, Кант, сам ты тоже, в общем-то, пропаганда.
Посижу с тобой на скамейке бездарно-грустный,
Угощу от души стаканчиком дон орландо.