Такие, как я. Или При штиле осени

Такие, как я, - сгорают при штиле осени.
- Не говори, что: - Мы - выживем, даже сели нас - бросили.
- Слышишь, как я дрожу, видишь, как больно падаю?
- Небо плывёт в сотый раз по открытым ранам моим,
но я ничего не боюсь. Совсем - ничего.
Завязываю бинты, поднимаясь на встречу солнцу.
- Ты видел когда-нибудь меня грустной?.. Мне даже ночью в висок
стучатся стихи. *Вот такие вот муки - искусства*.
Дымишь, как обычно, душу режешь - глазами,
- Скажи, какого это, когда в мире всё против тебя?..
- Мне всегда отвечают: - Решайте проблемы сами,
а мои "крылья" настолько выросли, что рвут без конца - небеса...

Десятую ночь не спится, *предел то, огромен*,
нервы достают меня даже из подтишка.
- Когда умирает вера, мне улыбаются - люди в коме.
*Лицемерие - всегда абсолютно больше, на два вершка*.

- "Последняя из Могикан", попадёт в сотый раз под раздачу
оплеух от судьбы. Но конечно опять - смолчит.
- Нет, позволь, ты - ошибся. Я больше - не плачу.
*Бесполезно клеймить людям то, что горит - внутри*.