Не поэт я, не поэт

Мысли прячутся в слова,
как меж камушков трава.
Им на волю очень надо,
Им тесна уж голова.

Вы простите, что вам я,
Так порою говорю,
Мысли спрятаны в слова,
Но ведь ими я живу.

Не поэт я, не поэт,
Я простой мужик, обычный.
Я порою грубоват,
и немного неприличный.

Знаю я, что у меня,
«нескладуха» процветает.
Что порою, как дрова
Мои мысли вылетают.

Но ведь я же не поэт,
Я простой мужик, обычный.
Я хочу своё сказать.
Да! Порою неприлично!

Я на улице же рос,
что «впитал», то я и знаю.
Гувернёров не имел,
Сам я двери открываю.

Сам чего то достигал,
Если честно…. Очень мало.
Я же братцы не поэт,
Я пишу, что в мозг попало.

Не корите за слова,
что корявые порою,
что я матом иногда,
вылетает «сам собою».

Я по жизни трын-трава,
тот, что вырос, как дворняжка.
Трёхкопеечны трико
и китайская рубашка.

Вы простите уж меня!
Что случается промашка.
Не стихи я вам пишу,
а от жизни то отмашка.

Мысли дёргают виски,
Их на волю выпускаю.
Может правильны они?
Может дурь я излагаю?

Не писатель, братцы я,
Я хотел лишь поделиться.
Чем живу, чего хочу,
Как по жизни мне пробиться.

Извините, если что!
Я без зла и поучений.
Просто скучно иногда,
Сердце просит приключений.

Не поэт я, не поэт,
Я обычный мужичишка.
С виду вроде бы старик,
А в душе ещё мальчишка.