О чём-то

"Расхожие выражения восторга в рассказе о прекрасной половине: “Вот это попа (ноги, грудь)!“ - переводятся вот так: “Лично я экзальтирован её инвенцией!“.
(с) COSMOPOLITAN


Я о любви - устал,
а о политике - нет смысла.
Ночной вокзал
уже давно не ждёт меня, как прежде.
О чём писать? Рука с карандашом повисла...
Про чудеса? Пейзаж?
Увы, они всё те же.

А, может быть, тогда  - о девушках знакомых?
Об их глазах огромных,
цвета винограда?
Жена обидится и убежит из дома,
ведь у неё самой инвенция, что надо.

Про домовых?
Они теперь играют с кошкой.
Про троллей злых?
У них на лето - отпуск, море.
Я б написал стихи про пьяные дебоши,
но это было так давно, что и не помню.

И как тут быть?
О чём писать поэту?
Куда не кинь - всё клин, печаль, дилеммы.
Смешно про то, как жизнь сквозь пальцы - в лето.
Смешно.
Что за поэт и что за стих - без темы?

Не можешь - не пиши.
Ведь это просто.
Просто
там, за окном, взлетает лето, и взаправду
сквозь пальцы - жизнь.
И, вправду, слишком остро
блестят глаза с оттенком винограда.

И у жены - мой Бог -
и формы и колени,
аж томный вздох
невольно просится наружу.
Но - времени всё нет. Куда уходит время?
И что в мою извне втекает душу,
что хочется вот так,
над каждой строчкой
считать в висках
удары, ритмы строить?
Чтоб ты прочла и поняла всё точно.

Мой милый друг.
Поговори со мною.