Монолог человека с улицы

Беззащитный, бесформенный, жалкий –
Бледный ангел в дремучем аду –
По бескрайней бессовестной свалке
Каждый день, содрогаясь, бреду.

Всюду зыркать – привычка сорочья,
Но куда не опустится взгляд:
Лишь сугробом бумажные клочья
На осколках колючих лежат.

Мне наука талдычит искусно –
Эта сказка с большой бородой –
Что отбросы, помои и мусор –
Это просто  «культурный наш слой».

Улыбаясь из мягкого кресла,
Утверждает Великий Прораб,
Что на стройке великой советской:
Больше мусора – шире масштаб!

На распаханных строим погостах.
До какой уже там красоты?
И торчат из фундаментов кости
Словно корни разрытой мечты.

Вам, жильцам из культурного слоя
Погулять доводилось не раз
По обломкам прогнившего строя,
По обрывкам засушенных фраз.

Как бы образней это представить
И при этом приличней назвать?
Каждый рад незаметно нагадить,
Но не любит никто убирать.

И Суда ли им, смертным бояться? –
Пусть у Бога болит голова!
Испражнения многих засранцев
Укрывают то снег, то трава…

Но сползают покровы, и в слякоть
Выползает вселенская жуть.
Руки тянутся сами к лопате,
Но не в этом сермяжная суть:

Чтобы сирым, немытым и блёклым
Не смотрел на нас мир каждый день
Не лопаты нужны и не мётлы,
А забытый отцовский ремень!

Голос слабый, увы, у поэта.
Бить набат я прошу звонарей:
Погибает такая планета
От беспутства своих сыновей!

(апрель 1990)