***

Я сижу на стуле и дует ветер.
Все понятно, если б вокруг поле.
Но четыре стены, бетона дети,
Заставляют всё чаще думать о воле.

С затхлой высоты скрипящего табурета
Внемлет глазам немигающая картина.
Мне от этого молчаливого квартета
Как-то не по себе. Всё внутри – рутина.

Всё снаружи – тоже, если задаваться
Как (стрела судьбы) прощальный вектор.
От того тоскливо, иду сдаваться
До первого перекрёстного проспекта.

По дорогам рваным, где стервенея
Снуёт всё живое себе на встречу.
Что ж, пред выбором все сильнее,
Когда каждый путь может длиться вечность.

Или может закончиться не начавшись,
Главное – не перепутать зелёный с красным.
Тогда циники будут ухмылявшись
Говорить о свободе, как о напрасном.

Я сижу на стуле и дует ветер,
До окна к сожаленью не дотянуться.
По сему ли так всё не справедливо на свете,
Что каждый из нас мечтает проснуться?

Потому ли мы так ценим свободу,
Ведь жизнь коротка и летит кометой?
Я сижу в заточенье, мне так удобно,
И мой взгляд через стены направлен к лету.