***

Продутое горло саднит и просит к себе внимания. На пустом листке недописанное письмо. Это всё хорошее воспитание не даёт соврать прежде всего умом.
Запах тмина по всем векторам прорезает комнату, густое молчание не нарочно поглощает дым (вспоминаю цвет серо - зелёного омута и тонкую прядь, иногда мешающую любоваться им).
Сижу один, выдуваю пар вместе с чайником, пытаюсь придумать хоть пару строчек в ответ. Кто-то в квартире снизу грозиться пристрелить всех начальников.Как я его понимаю! Отопление как бы и есть, но как бы его и нет.
На листке аккуратно вырисовываются не моим почерком буквы, которым дай волю - они закричат. Прождав вечность, не меньше, зачёркиваю их сплошным росчерком.
Часы встали в апреле. Бастуют. До сих пор молчат.
Раздраконить бы тишину холода, да вот нечем. Меч очага затупел и грустный стоит в стороне. Холодные пальцы пытаются отыскать свечи в комоде, куда влезет галактики три или две.
Те свечки, что рядом, уже успели выгореть, оставляя в воздухе пародию тепла.
Я скучаю по тебе омут, понимаешь, скучаю? Снова хочу видеть тебя, тонуть, выгорать, как свечи, до тла,
под твоим немигающим взглядом. Таким взглядом, что если попросишь уйти на войну, то одевшись в дырявый китель, минуя прощальные парады, уйду воевать за тебя. Обещаю, уйду. Я скучаю по той самой пряди, изредка спадающей с твоего лба.
Но Сердце бомбит разум, рисуя на бомбах красной краской "Ты верно спятил?!".
А на листке лишь "Не судьба - значит не судьба".