Но так хочу я прозы!

 Мой добрый, славный друг-поэт,
Приходишь каждый вечер,
Читаешь мне про лунный свет,
Про чьи-то руки, плечи,

И про томление любви,
Без ласки, без привета.
И, заглянув в глаза мои,
Ты робко ждёшь ответа.

Мою услышав похвалу,
Как девушка, краснеешь:
"Спасибо...Ладно, я пойду...",
Взять за руку не смеешь...

Читаешь мне стихи свои,
Как жить на свете трудно,
Как распевают соловьи,
А сердцу неуютно...

И вновь вопрос в глазах застыл:
Ну, как? Тут всё понятно?
Я отвечаю: "Стих твой мил.
Звучит вполне приятно."

Понятно мне, но не в стихах,
Порой таких мудрёных.
Понятно всё в твоих глазах,
Давно в меня влюблённых.

Но о взаимности молчу,
Любовь свою скрываю.
И хоть стихи я не пишу,
Но о тебе мечтаю.

Любимый, робкий мой поэт!
Твои стихи как розы,
На свете их прекрасней нет,
Но так хочу я прозы!

Не надо мне стихов, молю!
Ах, будь ты прозаичней:
Скажи мне "я тебя люблю",--
Ведь нет слов поэтичней!


(стихи из прошлого века)