Он..

По темным улицам гуляя, он шел не быстро, не спеша,
Увидеть вновь ее желая, он закрывал свои глаза..
Так странно с жизнью обходился, гулял, общался, жил..
Пока ее не повстречал, мало он кого любил.
Так странно быть в гнезде сороки,
Так странно жить в семье богов..
Так странно вновь писать те строки,
Сидя в одном из тех немых домов..
Мне интересно, то о чем он думает сейчас!
Что делает.. Знает ли он который час..
Быть может думает он обо мне,
Быть может ждет звонка..
Или по моей вине,
Попал он в передрягу и сейчас стрельба?!
А может он уже сидит в кафешке,
Может просто ждет ее..
Телефон не отвечает, идут гудки,
Повсюду дома кружевное белье,
Кто-то жаждет от него любви?!
Наверно круто быть таким!
Наверно круто теперь не ждать пощады?
Женским обществом он любим,
Круто получать постельные награды..
Не понимать, что кто-то может отказать,
Не знать, что женщины и чувствовать умеют..
И может он открыто оскорблять,
Не думая, что в своих словах он нас заставляет вять и тлееть...
Наверно, мы сами заставляем бедного страдать..
Мы совращаем бедного дворнягу..
Мы не даем ему спокойно умирать,
Мы наполняем его полу пустую флягу..
Любить. Рожать. Рождаться. Вять.
И все то делать без отмазки..
В чьих-то глазах сразу упасть,
А в чьих-то просто снять все маски..
Простить. Узнать. Поплакать и уйти.
С улыбкою сказать " прости "
Узнать, что нет его в живых..
Забыть. Начать любить других... 
04.05.12г
Посвящено Сергею