Мы, просыпаясь, опять возвращали к себе весь мир. Сначала протяжная песня его возвращала- звучала в одной из соседних квартир. В ней не было всем надоевшей печали, протёршей наши стихи до дыр. Ей было легко проникать сквозь стены, в глазах маячить, в окне застыть. И всё же поняли мы мгновенно: не может песня весёлой быть.
Потом я пыталась жить иначе. Внезапно вагон становился прозрачным, и вся электричка с людьми и вещами взлетала над тающими огнями. В окно не смотрели мои соседи, я вновь понимала, что мы едем, что мост сейчас мы проезжали, лишь мост, а вовсе не летали.
Потом опять пристал ко мне старик с бородкой и в пенсне: "Мудришь ты, дочка, по-привычке. Мы все сидели в электричках, но чтоб летать, другие птицы есть; о чём опять ты написала здесь?- душою не криви!"
И я ответила: "Конечно, о любви."
О любви
© Copyright: Эрлинде, 2012
Свидетельство о публикации №112060405265
Свидетельство о публикации №112060405265
Рецензии