Письмо четвёртое...

"Chi semina vento raccoglie tempesta"... есть ли на свете то, что помогает избежать наказания за намерения и поступки? Когда-то давно мне казалось, что священная тишина архивов Ватикана, её умиротворяющая строгость и покой смогут открыть мне больше, чем любое из самых священных  мест на земле...  Эти отрешённые херувимы с ямочками на щеках... рассыпанные, сквозь отверстие в своде Пантеона, лепестки роз... изысканная музыка органа на службах Сан Джовании дей Фьорентина...  Всё это наполняло моё сердце ощущением, что божества всё ещё живут среди нас.. Верой, что на пыльных дорогах Рима я могу встретить не только Святого Петра, но и уснувшего в высокой траве, у въезда в город, Бахуса. Сколько богинь касалось золочёными сандалиями этой пропитанной солнцем земли... Даже сейчас имя Минервы не сходит с уст горожан, живущих вокруг Пантеона.  Этот город заблудился в веках и чувствах, в ненависти и любви живущих и умирающих в нём...

Сколько раз я бродил среди чудесных деревьев и цветов Фраскати - среди маленьких водопадов, среди горгулий, с усмешкой глядящих на наш простой, лазоревый мир... Платье священника шло мне не меньше, чем мой бархатный камзол, вышитый золотой гладью... Но, даже в нём, меня не покидали мысли о тебе...  Любая из фресок с изображением Эгерии возвращала меня назад, в маленькую комнату, наполненную от пола до потолка лунным светом... светом, который не мог даже соперничать с сиянием твоей кожи... Лунный луч дрожал в бокале красного Аржиано, опьянённый прекрасным терпким вином и этой весенней бархатной ночью, полной запахов нашей цветущей, но уже обречённой молодости и  запахов вечного Рима.

Я  так часто говорил себе что любовь - это всего лишь любопытство, что сам давно потерял ощущение новизны происходящего со мной. Веками блуждая во мраке старинных, покрытых пылью времени городов, я разучился видеть во встречных новые лица... Каждое из них давно знакомо мне. Я давно прочитал в них всё, что мне хотелось узнать...  Я прочитал так много и узнал так мало... Только твоё лицо, скрытое от меня пеленой утреннего тумана, остаётся вечной загадкой, ускользающей памятью, пронизанной нежностью и священным трепетом... Всем тем, чего не нашёл я под сводами станцев Великого Рафаэля и не найду никогда... нигде...пока моя рука не коснётся твоей, любимая... Коснётся ли?

Chi semina vento raccoglie tempesta (итал.) - кто сеет ветер тот пожнёт бурю.