Над опыленной стопкой книг

Над опыленной стопкой книг моя уверенность сгасает,
И бремени трепещет миг, и он невольно убивает.
И он сочится сквозь рассудок, и колит кончиком иглы,
И не щадит, и не жалеет, диктуя правила игры.
В развороченной суете я непременно истязаюсь,
Я духом падаю о лед, намеренно я разбиваюсь.
Для остановки слишком поздно, здесь нет обратного пути.
Я набираю обороты, чтобы набраться сил идти.
Я собираю силу воли в смешной мой девичий кулак,
Чтоб не оставить вам сомнений, и чтоб не сеять боле мрак.
Чтоб в завороте мыслей бренных, распутать нить и дать ответ
На все вопросы, что понятны лишь для меня как белый свет.
Я отпускаю прочь былое, закрыв глаза на цепь недуг,
Я исцеляю все немое, я укрощаю мыслей вьюг.
Бесповоротно я меняюсь, изгнав иные шансы прочь,
Я исцеляюсь от мученья, я погружаюсь в свою ночь.
Любовь? А для нее во мне нет места. В ней все живое для меня,
В ней столько пламени протеста, что все иное болтовня.
Пускай звучит не толерантно, и словно фраза из кино,
Ведь пламень чувств, как не прискорбно, затмит пустое полотно.
Раскрасит ярко ход мгновений, придаст оттенки и цвета,
И мы уже совсем другие, от нас былых нет ни следа.
И броситься в другой бы омут, но наша воля столь тверда,
Что мы помешаны рассудком на этой жизни навсегда.


Рецензии