Червяки кишат
на ломте хлеба.
У бокалах прожитой вины –
образки –
на разный вкус и выбор –
накануне
моровой войны.
Со стены
пылится затхлый пепел –
с черных ниш
под красным кирпичом.
С крох зерна
мы что-то сами слепим,
чтобы быть
на Пасху с куличом.
Пока росы
не спадут на очи
на юдоли плача
дочерей,
нам рубахи ткут
из плоти отчей
у раскрытых
вечностью дверей.
Червяки кишат на ломте хлеба...
© Copyright: Анатолий Кулиш, 2012
Свидетельство о публикации №112060305512
Свидетельство о публикации №112060305512
Рецензии