записки сумасшедшего

По столу синих клеточек ворох,
Слезы черные, пятна чернил...
На запястье просыпанный порох,
Строки алые быстро строчил.

Чей-то голос никем не услышанный
Нагло шепчет и мысли кружит.
Или воет и стонет, обиженный
А потом с полу-слов замолчит.

В глазах блеск и пустое безумие.
Или зол или просит о чем.
Ненавидящий ночи безлунные,
Когда плакали с кем-то вдвоем.

Изнутри все до боли горячее
Рвет и мечет, надрывно кричит.
В этот мир уже сердце незрячее
Через пленку сумбура глядит.

С губ срываются громко проклятия
Или жалобно плачет мольба,
Он давно не привыкший к объятиям,
Да и не был любим никогда.

И в тетради, давно уж разорванной
Быстро строки находят приют..
Что не слышится голосом сорванным
Они алым бумаге споют.

Может быть там стихи нарисованы
Или просто слова ни о чем.
Может тайны, печатью закованы
Крепко заперты ржавым ключом.

За обложкой закрыто ужасное,
К чему срублены ввеки мосты...
И когда-нибудь струями красными
НапоИшь тетрадь досыта ты.

Ты затихнешь, заснувши над строчками
Никогда не проснешься еще..
Только слезы, соленую точкою
Станут логикой жизни ее.