В золотистом и красное в просинь
Одеянии, в самом соку,
Заневестилась ранняя осень,
С паутины накинув фату.
Не обсыпана белою пудрой,
И не морщатся глади у рек,
Не рассыпала летние кудри,
Не сошла синева с ее век.
Ах, как жаль! Что не верится в этот
Очарованной яви обман:
Уходящего бабьего лета
Красоту растворяет туман.
И дожди деловито и споро
Размывают упорно пастель.
Обнажается осень, и скоро
Пуховая ей будет постель.
Осень
© Copyright: Сергей Тарабукин, 2012
Свидетельство о публикации №112060304380
Свидетельство о публикации №112060304380
Рецензии
