Мы книгу времени листаем...

           Мы книгу времени листаем,
                где судьбы вписаны пером.
           Что будет, мы совсем не знаем,
                что было, вспомним мы добром.

           А вехи в ней проставим кровью:
                рожденье, первый крик и вдох.
           Кому-то суждено с любовью,
                и путь его не будет плох.

           Другой уже родится с горем,
                не ждут его и он один…
           И счастье может быть за морем,
                найдёт в чужой стране без зим.

           Страницы книги мы листаем,
                и юные вперёд спешим.
           Там, впереди, мы ожидаем,
                всё лучшее, оно как дым…

           И, ухватив за хвост жар-птицу,
                несёмся безоглядно вскачь.
           Порой не разглядим мы лица,
                и ждём от жизни мы удач.

           Ах, счастье, как  тебя желаем,
                и как мираж ты где-то здесь.
           А беды все мы проклинаем,
                нам  хочется всегда чудес.

           Себе в мечтах мы путь рисуем,
                и, кажется, успеем всё.
           Проклятья небу адресуем,
                когда нас в яму занесёт.

           Вот, пролистав до половины,
                задумались, пришла пора.
           Не так-то были мы безвинны,
                нам испытанья жизнь дала.

           Есть время всё ещё исправить,
                просить прощенья у живых.
           Нам пыл и спесь бы поубавить,
                слов добрых больше для родных.

           Всё меньше впереди листочков,
                окрашены они темней.
           Неярки силуэты, строчки,
                и время мчится всё быстрей…

               * * * * * * * * * * * * * * *
           Мы книгу времени листаем,
                где судьбы вписаны пером.
           Последний лист мы открываем.
                Когда? Не знаем, мы идём…