Мечи – на рала.
Окроплю водицей
понятный смысл
пропащей жизни всей.
Пустые мысли –
пошлой небылицей,
как яд – в уста:
агония в красе.
Сталится отблеск
дивного желанья:
сон прячется
в кривляниях зеркал.
Вновь потерялся
в уличных названьях
поток минут,
что кто-то расплескал.
В глазах стеклянных
стынет немочь крика.
Стечет по язвах
в никуда бальзам.
Кому же нужен
вымысел великий:
теплится в воске
мамина слеза?
Мечи - на рала. Окроплю водицей...
© Copyright: Анатолий Кулиш, 2012
Свидетельство о публикации №112060105391
Свидетельство о публикации №112060105391
Рецензии
