Уют в утятницах куют...

Меня в квартиры не пускают
затем, что лодырь я и врал;
замечу к слову, что куска я
жильцов ужаленных не брал.

Всё это ралли пешеходов
и троп исхоженная пыль;
коль нет предела для доходов,
то много ль нужно для стопы.

Сто первый баловень доярок
с доярки свергнут сто вторым;
а свет над стойлом жёлт, но ярок,
и ферзь изящнее туры.

Тур вальса хилому плацебо,
не панацея, но вожжа;
коров удойных любит небо,
на вымя пальчиком нажав.

Для жабы в здании лактаций
козлами выделен этаж;
плывёт над улицей акаций
обворожительная блажь.

Оближем нижнему пороги
и штукатурку обобьём;
кому нужны в гостиных ноги
необеспеченных жильём.

Жульё меня зовёт невхожим
в квартирный промискуитет;
что ж, это комплимент, положим,
как полагает комитет.

Воткнётся в мякоть афедрона,
сорвавшись с тетивы, стрела;
а где-то волны катит Рона
и в даль глядят перепела.

Перепила соседка сдуру,
её глаза нехороши;
изобретайте фурнитуру
для украшения души.

Душист вьюнок, обвивший рейки,
першит налаженный уют;
прижились в клетке канарейки
и гаммы в чепчиках поют.

Стою и сам себя не стою,
из касок возвожу каскад;
народ склоняется к запою,
как заявляет госкомстат.

Некстати в роще сохнут мощи
и чахнут хищные хвощи;
я вам пишу, чего же проще,
крылом, дриада, трепещи.

У стрепета на перьях пятна,
но это, кстати, не изъян;
нам в птицах многое невнятно,
зато понятен нам баран.

Таранят лоб чужие мухи,
своё восточный ветер гнёт;
господь не выйдет из фрамуги
и в форточку не упорхнёт.

Господь не вздохи на скамейке,
хотя прогулки при луне;
на, Маяковский, три копейки,
алтын, заслуженный вполне.

Отдай долги христианину
и впредь не менее греши;
пусть пьёт он кровь и ест свинину,
зато замашки хороши.

О нас никто не знает правды,
за исключением меня;
и если думаешь, что прав ты,
в ил углубись, судьбу кляня.

                Ня-ня…

P. S.
Я думал, что сойду с ума я
буквально здесь и под столом;
четверг, последний смайлик мая,
июнь шалит во мне, шалом…

                *

Качурину в неприёмный четверг.

По четвергам союз пустынен,
словесность, в сущности, пуста;
но что же делать с холостыми,
в наш мир сошедшими с холста.

А вдруг, не вняв с утра порыву
остаться дома и с женой,
ты ляпнешь: “С ней не быть мне живу!”
и тут же встретишься со мной,

и выдохнешь: “А был ли мальчик,
и, если да, тогда зачем?”,
припомнишь кстати сонный Нальчик,
пенальчик, фею на плече.

Продолжишь: “Что уж небылицы
под новым древом ворошить…”;
мелькают творческие лица,
жаль только что нехороши.

Не тормоши меня, не мучай,
сгребая грифелем итог;
для славы нужен только случай,
а случай пьян. И юн. И бог.


Soundtrack: Nick Perrito, The Green Leeves of Summer.