Слова рассыпались в пыльцу:
Им чужда смысла оболочка.
Набор из букв рождает строчку,
Ведя наш век к концу, к Творцу.
Теряем совесть и душевность,
Сводя все ноты и ключи:
Мы себе сами палачи.
Мы выбираем тщетность,
Бедность!
Прости, и шепот перерос
В безумное твоё молчанье.
Моя любовь лишь окончанье
Твоей строки, твоих полос.
Ты пустота этих людей.
«Сегодня» равно безрассудству
И отражение паскудству –
Ты покоряешься толпе,
А не себе!
Масса
© Copyright: Марина Никитчук, 2012
Свидетельство о публикации №112053009694
Свидетельство о публикации №112053009694
Рецензии
