Кому ловить, куда бежать.
Ложится простынь на кровать.
Согласен. Сонно протекал
Моей мечты хмельной бокал.
Многоопасен путь, но грудь,
Не испытавшая тепла,
Интуитивно приняла...
Чуть-чуть.
Нет, я не Лев, и я не прав.
Я – ветер, парикмахер трав,
Из уха в ухо проникал,
И льды весенние ломал.
Чудесно! Жизнь моя идет
За дурью – век, за счастьем – год.
Махатматронный махаон,
Сезон...
Парикмахер трав
© Copyright: Николай Усов, 2012
Свидетельство о публикации №112053009049
Свидетельство о публикации №112053009049
Рецензии