Иглою притупленных чувств
залатаны черные дыры,
сомнамбула держит свечу,
дрожащую в лунном эфире.
Что тени в предутреннем сне?
И силою дивной планеты
отливы просоленных дней
жгут раны на теле столетий.
Холодной души поцелуй.
И дальше – минуты-ступени –
по кругу – в горящую мглу,
к распятой судьбе поколений.
Поруганы сини высот.
На радуге – воз-колесница:
звонарь – опоясан лассо,
извозчик – в порыве амбиций.
Качаются луны на дне
уже высыхающей глади.
На белой церковной стене –
не лики – гримасы исчадий.
И снова – рассвет за окном.
И снова – бросаемся в драку.
На красочном лунном панно –
пятнистая призрачность рака.
Иглою притупленных чувств залатаны черные дыры...
© Copyright: Анатолий Кулиш, 2012
Свидетельство о публикации №112053008312
Свидетельство о публикации №112053008312
Рецензии