Не жду письма шрифтом скупым стандартным,
Не жду звонка – уже, наверно, спишь.
Согрею душу соком виноградным,
И ты, родная, в сон свой пригласишь.
В нём ты приедешь, выкроив минутку,
Обнять, как путника, что шёл издалека.
Вино со мной сыграло эту шутку,
Но… Снился я тебе наверняка!
И ты налей бокал полусухого,
Взглянув на фото, «за здоровье» пей
И навести меня во сне, уже хмельного,
Как мать ребёнка, поцелуй и пожалей.
29.05.2012
Сон
© Copyright: Ирина Милева, 2012
Свидетельство о публикации №112053003609
Свидетельство о публикации №112053003609
Рецензии
