Любое твое

Оставь мне хоть что-то, пусть это будет
Даже отметиной на моей шее.
Я хочу чувствовать движение рук,
Любое твое - блаженство.
Я не смою печати твоей,
Как не смывал автограф от Смита,
Ходил дураком немытым месяц ли, два,
Пока не сказали: парень, очнись! -
Что я делаю?
Плыву по течению или упираюсь сохатым?
Спружиненно-нервный.
Во мне - так упруго...
И мячик взлетает невиданно высоко.
Ты способен поймать его?
Он очень мал...
Но его аппетит сравним с аппетитом птенца новорожденного,
Молящего в глаза матери.


Держи мою руку на пульсе,
Ты точно почувствуешь,
Когда он станет нитевидным...
Врач в дырявом халате скажет:
«Мы его потеряли». Тебе!
И теперь твой черед -
Очнуться. И осознать всю чудовищность этого слова.
Рождение, смерть... Все несложно, не правда ли?
Это просто сосуды. Полон и пуст...
Я пуст. Без. Тебя!
И кому заклинать,
Если не дали бога мне?
Или он так ленив
Или занят...
В его телефоне беззвучный режим,
Я никак не могу дозвониться...
А мои сообщения...
Что делать, старость -
Он все не научится их отправлять.
Это похоже на то, как я
Пытаюсь сесть на маленький велосипед,
Брошенный на задворках моего детства.