Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Не
Ну я опять как все попытаюсь родить
Эту вашу чувственность,
Это еще, закроюсь словами
Тяжелыми , можно даже мольбертовыми.
с легким запахом молибдена.
Да что за бред.
я это даже сам не понимаю
Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет
Время ударится копытами об грань мозга
( ну это я знаю где)
Протечет по дивану соком
и на пол, испачкав ковер.
"О смотрите - лежит поэт",
Начну кричать сам себе,
достав все из штанов нерв,
предельно ( а как еще) обнажив.
Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет
Мы с тобой затерялись.
Ногам твоим нет ходу назад.
На всех кухнях я уже приготовлен
я лежу, на тарелки, фаршированный красными, спелыми
яблоками.
поданный под звуки песен, под звуки ура.
не испачкай руки.
Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет
Я весь Испанец сижу на стульях , в кафе.
Я жду тебя,
С твоими огромными книжными замутами.
А только хочу коснутся губ твоих, там за задней дверь,
Притворившись маленькой журналисткой
высосешь все, что я не смог отдать в вчерашней войне.
( акакой еще)
не поперхнись
мною, всем солдатом.
Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет
Ну это как.
Хочется танца.
А получается обрубленная, я весь обрубленный.
И уже даже буквами.
а хороший поэт может собою весь асфальт застелить
никого не спрашивая.
тс.
Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет
я уже потертый .
старый потертый пиджак.
сумасшедший.
запустив руки
просовывает через меня.
и сумасшедший становится пиджаком.
Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет
я чистил вилкой
горло,
в надежде выскребать все, самого себя.
как учил Берроуза.
Как он учил.
проблевать, не держать это прекрасное
( а что еще)
это естественно
Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет
здесь идут звуки клавиш
здесь мне нечего сказать
рвать бумагу и кричать:
Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет Нет
Свидетельство о публикации №112052900696
Я давненько обдумывал эту форму, рамка из слова нет, мне хотелось, чтобы кто-то написал её. Вот и написал. Ты. Так, как я хотел, но сам не мог.
Теперь по содержанию. По настроению напомнило песню Theodor Bastard "Tapachula". А поскольку эта песня у меня в голове прочно сплетена с щемящими душу воспоминаниями, твоё стихотворение теперь тоже в той далёкой истории. Ты спросишь, что за история? А вот и ответ в твоих строках:
"А только хочу коснутся губ твоих, там за задней дверь,
Притворившись маленькой журналисткой
высосешь все, что я не смог отдать в вчерашней войне".
Эти строки больше всего тронули.
Александр Ириарте 02.06.2012 02:31 Заявить о нарушении
Форма пришла просто случайно. Это предстихо к чему-то больше.
Я надеюсь на это.
Да и это тоже как то обрубленно
Максимииан Церера 06.06.2012 22:05 Заявить о нарушении
Александр Ириарте 07.06.2012 00:24 Заявить о нарушении